hoy es un día de esos...

I

se va agosto.

quemando papeles

en los que jeroglíficos

dibujaron muecas de complacencia.





se ahonda en mi pecho,

¿dolor?

me hundo en un recuerdo,

¿gozo?

te ahogas en el olvido,

¿merecido?





hecha melodía

rueda y anhela no detenerse.





rodar, viajar sin que sea fuga,

apenas mirada;

dejar atrás la melancolía

haciendo alegorías

de una caricia.





II





lo virtual tiene como límite la estupidez de quien lo habita...





III





No te preocupes ni te alarmes... Es solo una emoción que pasó a través de mi.

Enramada.

Y veré como un torbellino

Suave, lento, pero profundo;

brisa que no refresca,

solo seca la humedad de la espera.

Tal vez sea ese el problema

quizas...

No se trata de espera.

Cadencias, carencias,

las primaveras confusas de lágrimas

que otro lloró sin lograr el consuelo;

acunando en alternativas alentadoras de sosiego.

Refugios.

Con un quiño cómplice y fundamental;

salvan que presentía

esa inocencia perturbadora.

Cielos.

Azules alientos de rocío

abriendo los brazos me siento;

busco alrededor y encuentro

tu cuerpo,

que me prodiga el sendero.

Llego.

Remanso de tu amor

y me entrego,

siendo el provocador de tu aliento agitado.

Cómplices al fin,

de darnos tanto y prometernos sin palabras.

Darnos más,

sin necesidad de asegurar

cuanto, donde, como, hasta cuando.

Lo nuestro,

va dejando día a día de ser nuestro,

pues va tejiendo la trama que nos contiene y da vida.

Tan vital, como la necesidad del sueño.

Puede que sea el dueño

De eso real:

es mi deseo que me construye,

siendo tu mi universo.

De los malos tratos...

Este libro lo escribí sobre la base del estudio de los malos tratos en la niñez, a partir de una investigación que realizara con el objeto de relacionar la problemática con las posibilidades concretas de su abordaje y su tratamiento, considerando que trasciende la dinámica familiar para transformarse en problema social. 

El trabajo de campo lo realicé en una institución no gubernamental (ONG), la que aportó, a través de su trabajo cotidiano, una metodología de tratamiento posible del maltrato infantil, desde un enfoque ecológico de la condición humana, brindando acogimiento a grupos de hermanos que fueron internados por haberlo dispuesto organismos del Estado, por ser considerados víctimas de violencia, abuso y/o negligencia en sus grupos familiares, hallándose en riesgo su salud física y emocional.

Con este trabajo me propuse promover una reflexión que motivara la búsqueda de alternativas de tratamiento que trasciendan al círculo de la familia maltratante y no la marginen ni la excluyan socialmente. Por el contrario, que la integren en forma central y protagónica.

El problema de la violencia familiar, que victimiza a quienes son más vulnerables, surge en y de un contexto social, cultural, económico y político que compromete directamente nuestra capacidad para constituirnos en una sociedad mejor y más humanizante, que necesariamente deberá ser para sobrevivir y superarse, cada vez (y por qué no al fin) más genuinamente solidaria y cooperativa.

La obra de Pablo Picasso, La vida, que ilustra la portada, fue realizada en 1903 y forma parte de la llamada época azul. En dicho período el alma de Picasso es conmovida, entre otras cosas, por la realidad que le muestran los marginados y desamparados de la sociedad, a los que pinta con pinceladas de esperanza, sin desdeñar la presencia en soledad e incomunicación social que representan por la indiferencia.

Con este libro, en fin, pretendí y pretendo conmover al lector como lo fui yo, en el doloroso camino de develar, descifrar y sistematizar la experiencia de comprender los sentimientos que se traducen en la mirada de un niño, de una niña, de un adolescente que ha recibido, de los malos tratos, la crueldad de una época azul innecesaria y que es nuestra responsabilidad ayudar a transformar y superar. 





Quien lo haya leído, me agradaría su comentario o crítica.

La verdad...

La verdad es lo único que tenemos... a la mentira la tenemos que fabricar y, lo más engorroso, rendirle tributo como si fuera un dios.

Yo.

... ansiedad.

La ansiedad vuelca. Cada tanto se deposita y luego vuela. Se apodera del escenario donde actúan las cómodas certidumbres, agitándolas en luces de colores.

Te despiertan. Repiten el ritual.Ya es tarde para remediar algo de lo que se ha perdido. De últimas, por eso y por temor a eso surge la ansiedad, la vivencia. La evidencia. A lo sumo, intentando inmolar lo poco resucitable.

Duele y chasquea en la sopa. ¡Esa es la certeza de la imagen que devuelve!.

Principio de la vida y luego viene el espejo que todo lo devuelve: mi sombra y mis sueños se reflejan tardíamente.

Pronto me he corrido de un lugar tan obvio, pero vuelven para que los realice y surja así mi capacidad de ternura.

Añorado. Tal vez sea cuestión de que dibuje en las entrañas un itinerario serpenteante, para que quede fijo a pesar del pronto desvanecimiento, como labios besados por ese leve suspiro con el que espabila el amanecer.

En ese momento justo, de encuentro, si logro captarlo una vez más, la ansiedad se hace luz y los sonidos infinito universo, tan presente como para soportar una mirada más.

La duda...

-... a nosotros nos genera dudas. -Lo dijo en el momento justo en que masticaba, mordiendo la palabra. Cada una de las palabras.

Los demás, mirándose apenas de reojo, pues se habían avisado de que algo extraño ocurriría, pudieron tan solo apretar más los dientes, apenas para despedazar más lo que vanamente intentaban comer... Bah!,¡ comer!. Como si fuese tan facil comer en esas circunstancias.

- Quiero que cada uno piense muy bien lo que va a decir... lo que va a responder. No nos podemos dar el lujo que crezca, que sea aún mayor...

-... pero ... que vamos a poder nosotros, que apenas nos acabamos de enterar de que...- un fuerte golpe en la mesa, hizo que se estremeciera todo lo que en ella estaba apoyado...

- ¡es suficiente con que yo lo diga! - mirándolos uno por uno, con furia. Todos tenían la certeza que contradecirlo podía llegar a ser el fin tan temido. Solo ella podía llegar a expresar algo...

Y lo hizo sin miedo, sin timidez. Estaba acostumbrada a manejarse en situaciones adversas. En esas en que la vida es más que un abrir y cerrar oportunidades. Pero no lo quizo provocar más de lo necesario...

- ... viejo, no creas que vamos a perder... una vez más. No tengo dudas que saldrá como lo hemos anhelado desde siempre...

Interrumpiéndola, pero sin violencia: -... no me interesa que no dudes, ni si eso me ayuda a que no lo haga yo... Es eso... ¿viste? ... ¿sentis?... - queda expectante, como escuchando el silencio que todos contribuyeron a generar... hasta que cayendo al suelo, un vaso estalla en pedazos...

Un domingo largo... ojos.

Estar dispuesto es una actitud plena de voluntad, de necesidad por tranformar en acción un acto con rasgo de deseo. Un deseo que no nos averguence. Ayer fui a ver "el secreto de sus ojos". Había transcurrido mucho tiempo desde que me interesó una película argentina. Por lo general no me agradan, principalmente por la tendencia principalmente de los actores hombres a sobreactuar. Me harté de verlos simular sentimientos e ideologías. Uno que me asombró: Franchela. Debo reconocer buena actuación, aunque el resto de lo que haga es una basofia. Realmente considero un desperdicio las porquerías que se ve obligado a representar para sobrevivir.

La película "el secreto..." me agradó mucho. Una situación muy bien llevada por su director. Todos los personajes bien encarnados. Muy buena la forma que es presentado el transcurso del tiempo en el maquillaje y la forma de sobre-llevarlo. Varios ojos hicieron primer plano y todos pudieron expresar el estupor y la ternura de los '70, atravesados por la violencia que se nos metió en la vida casi sin darnos cuenta. La escena cuando se reencuentran con el hijo de puta, justo detrás de Isabelita es patético, emblemático.

Me dió la sensación de ver con mis propios ojos un fantasma, colado en la foto que antes no había advertido. Un fantasma que nos iba a golpear y lastimar; que nos iba a mostrar la cara de la impunidad que, oh sorpresa!: parece no tener pupilas. Solo un globo ocular blanco, de profunda agonía a la que se condena también el carcelero por voluntad propia. El secreto ... es que no es solo una herida la que fue abierta por la dictadura: fue una dimensión de lo posible, que es desafío deconstruir y construir.

Diferencia - diferencias.

"Somos todos diferentes pero una vez que entendemos nuestras diferencias, empezamos a ver las similitudes"

de Kiar Tatum.

Palabra.

Encontre una perla de Osvaldo Bayer, escribió:

"...a través de la palabra es posible desnudar la banalidad de lo perverso, la pornografía de las armas y la obsenidad del privilegio".

Sueños borgeanos...

Parque Avellaneda, 22 de octubre de 2000

Alguna vez en charla con amigos largue la cuestión extraña y confusa de lo virtual, respecto la definición de “sueño borgiano”.

Invoqué la cuestión en un momento de infortunio, con fallido etílico incluido, al pretender justificar quizá el sentido de un universo indescifrable y de un hastío cuya metáfora no encontraba su mejor perfil.

Desde entonces emprendí un arduo estudio para justificar mis dichos y aseveraciones, pues no es bueno dejar ante los amigos cuestiones sin clarificar.

Ellos suelen recurrir a la cargada sutil por nuestros descuidos. Dicen que por sana diversión, pero lo real es que hasta Dolina ha hecho allí el templo para dejar el tributo del sarcasmo con el que solemos imperdonar los deslices en que caemos, motivados por infelices y desafortunados artilugios intelectuales, máxime cuando dichos actos son de dominio casi público.

En ese trabajo aun me encuentro.

No obstante, pergueñé y parí no sin dolor (no me preguntes por qué lugar. –¡que lo tiró!, otro trema para la cargada!) esto que sigue. Cualquiera puede interpretar como justificación lo que desee. Dense permiso. Puede ser todo lo que se les ocurra.

Todo en merito y propósito de rendir tributo a la coherencia, a la unidad de sentido y a la sabiduría de los zaguanes. Ellos saben de murmullos, de silencios, de caricias, de secretos, de promesas. Ellos saben, en definitiva, de lealtades y traiciones.

Pueden también hacer con ello lo que quieran, menos serle indiferente... y recuerden: siempre, sin dejar de darse permisos.

Apología para un sueño borgiano

[iniciado el 18/3 y terminado 22/10/00]

Un aprendiz preguntó a su maestro

por un saber que este sabía inasible;

pero el oficio le obligaba a callar, insensible

pues su objetivo era generar inquietudes.

Entonces,

le quedaban dos caminos al aprendiz:

quedarse en el confort

que da la ignorancia sobre ciertos asuntos

refugiada en la doctrina del saber dado;

el de los caminos floridos dentro de jardines de encanto,

donde el canto es entonado sin necesidad

de pentagramas que agiten el espanto como sal de la vida,

o,

entregarse a la incertidumbre

de construir siempre a pesar de los fantasmas,

aquellos fantasmas que ofrecen materiales, a veces

materiales falsos que degluten y transforman tus sueños.

Pero eso sí:

sería dueño y creador de su propia sabiduría

para conjurar, eludir y a veces evitar al fin los accidentes,

entregándose cada día de su vida

a un sueño borgiano, sin desconfiar de su destino, pues de suyo

“cesan los sueños

cuando sabemos que soñamos” (afterglow).

y me encuentro en tus ojos, no estoy solo.

Quiero decir,

son bellos los encuentros cuando

uno se ha dado cita para comenzar

lo que se ha anhelado y algunas veces postergado.

Si logramos una relativa certeza,

el tiempo transcurrido halla siempre

en las miradas de los otros una dubitativa promesa,

no dicha pero sentida,

aun con claroscuros y hasta por ahí colores

elegidos de los arco-iris esculpidos en tu alma, las almas

se me ocurre un “sueño borgeano” más,

para no olvidarnos de la esperanza.

Siempre luz.

Siempre mirando para adentro, como aguardando que surja el duende para atraparlo.

El oráculo suele decir mentiras, engañar para disfrazar su sabiduría, dando por cierto y veraces sus dichos, confundiendo la dicha sin tapujos por cobardía. Es a veces capaz de arrastrar, sin sentir remordimientos, a una corte de condenados a la mediocridad y confundirlos en una alegre agonía.

Tal eterna sangría embriaga la conciencia. La desvanece y ofrece como un producto en un mercado insensible, saturado de materialidad y necesidad. El deseo ¿esta allí encerrado?

Siempre mirando para adentro, como aguardando la próxima oportunidad tras una derrota.

No se sabe egoísta, ni impedido de declarar formalmente que puede ser un hombre libre: es dulce la condena que ata y acalla los significados y ni siquiera genera los intentos por descifrarlos.

Apenas un estúpido crucigrama encierra en su interior la clave de los clavos que fijaron la luz.