hiakus.

... Y no importa.

Pobre pintor desesperado, buscaba en las montañas el color que sólo sus ojos sabían crear y que nunca iba a nacer de sus pinceles.                                                                                                                          

                                    Esas montañas,
                                    color de lejanías,
                                    llámalas ch’ing.

Somos, es cierto, cazadores que acosan lo inefable e ignoramos que corazón palpita en el pecho ajeno cuando alguien nos escucha, cuando contempla silencioso los montes que cierran, a lo lejos, un horizonte de brumas, cuando mira tus pinturas -¡pobre pintor desesperado!-, ese pedazo de seda en el que tanta sangre has vertido.

Trazo el signo y digo ch’ing , pero este es un mundo de ciegos que, obstinados, se cubren los oídos mientras sueltan sus rebuznos…

Bajaré al vado y escucharé de nuevo los susurros de Josetsu… Esas palabras…

(pequeño párrafo extractado de “Maruyme – Diario de Viaje”  
escrito por Manuel Serrat Crespo, Ed.  El Barquero – 2009.

Garusia Maruyme (1650-¿1689’) fue una figura destacada de las letras japonesa.

...pero amor.

lágrimas fueron.

risa que anida.

ansia que impulsa.

caminos, rayos, piedras,

la muerte, la vida,

madera ahuecada

por caricias, esperas.

no hay pozo que valga

una cosa, un gesto, una pasión;

cama, canción, sol.

solo, no soledad,

sin miedo, al fin

se afronta sin afrenta, no más.

luego, con vos

boca abierta a besos,

a los besos, que te quiero,

cada vez que encuentro tu mirada

puesta en mi.

silencios, en risas, en lágrimas,

en dichas, en tristezas,

en puntos de llegada

y de partida que renuevan

nuevos cantos,  sencillamente

no podría vivir sin ellos,

no podría vivir sin vos.

sabemos de la fatiga, pero amor

que bueno acaricies mi alma.

... asomarse...

pequeño, pequeño
casi insignificante
no voy a hablar de fornicaciones.

tender la mano
arrebatar un puñado
chorreando líquido, néctar
aplaudiendo estrenos;
risotada,
haciendo inventarios de lágrimas.

es poco, poco
sin escollos al fin.

cristales tentados
transparentan estados
en mi;
así,
te doy lo mejor,
no de mi.
apenas estoy en este momento,
más allá que pueda ser una idea.

Estoy armando algo....

 ... pero pueden pasar y ver lo que ...............

 .......hay más adentro. 

Gracias por la visita. Edu. 

Julián.

(dedicado a mi amigo Julián, por tanto)

Tu don

Se hizo historia contada

espesura de tus tiempos amarronados

senderos abiertos en abanicos

verdes,

salpicados de colores en enramada,

esperanza de fluir, la travesía

en cuenco a la deriva

de adecuado y cuidado itinerario.

Era de la edad de nacimientos.

Ante ti, abiertas estrellas surcantes,

viajeras, de velocidad indescifrable.

La de tus anhelos.

Tus brazos tocando el cielo

morar al fin en Ñendivei, nido de amor.

Otros anhelos se desvanecieron,

uno a uno, alimentando y alentando tu coraje,

a veces torpe,

para darte cuenta de todos.

“¡Es que son tantos!” Suspiras.

Abruma,

se despeja la bruma.

No te agotás de parir en sueños

No desde la rodilla, sino de tu pecho.

No desde la orilla, sino en travesías. Abriendo surcos.

Aprender el oficio

de acariciar la consistencia,

con tu remo de anhelos. Tu logro.

Apenas una meta más… ¡pero son tantas!

“¿A dónde vas?” Te dicen:

“Voy de encuentros”, suspiras.

“Voy de aciertos, y entre ello

encuentro puertas luminosas que me conducen a mi amor”.

“No es tarde, aunque

dos vidas debatan en mi”.

Ansiedad adolescente.

La dicha.

Atrapa. Corren años, que hacen cuerpo.

“Amigos: escuchen.

Allí mora el que siempre quiere regresar”.

Decís.

“Porque se ha ido a buscarme,

desde que aprendió el juego, de eso de irse”.

Y supo que morir es un oficio,

del que cuidan los duendes de la memoria viajera.

Ellos te abren los ojos ante la espesura del viaje.

Pero no cantan.

Cantar es el don reservado a los hombres

que aprenden a saber de nacimientos.

Voz que conduce la energía,

que sirve de guía al día

e ilumina la incertidumbre de la noche.

Resguardate del frío y ponete la bufanda.

Que hace frío. Pero no dejes de andar

aunque en ello te vaya la vida en cotidiano.

Dicen las voces dicen,

hasta se contradicen entre sí, de tan humanas

y pretenden juguetonamente confundirte.

Pero fuiste aprendiendo a escuchar

de las ramas de los árboles,

del murmullo del cauce del río,  

del mismo río distinto en cada travesía.

Aprendiste del amor.

De una cascada armonizadora,

del canto del pájaro de tantos,

el mismo trino en el alma en diurno,

alas haciendo voces.

Aprendiste a escuchar

de las cumbres que quizás

algunas nunca podrás alcanzar,

pero con verlas alcanza

para anidar la calidez de dar, de saber dar

y te acompañaron hasta hoy,

en el sonido de un nuevo nombre:

Julián,

que es lo que siempre fue

y te dieron, haciéndote…

en tu don.

oí,

Despertar en suspiros
aguando sequedades
trinos tardíos, primaveras.

Luz surgiendo
hojas en tránsito
humedad en labios.

Manos extendidas
arte de buscar
perdiendo encuentros.

Solo de voces
coro soñador haciendo ecos arcanos
domingos mansos, volátiles.

Tan de madrugada.

(una crónica de rosaura a las 10)

Me encuentro bajando la persiana

para que el sol no arruine, con los primeros rayos,

la cortina amarilla.

La que se corre cada tanto,

Por el impersonal modo de mirar desde la ventana

esa dejada parte de la ciudad,  en plenitud irreal.

Ficción. Parque. Verde. Allá lejos, escombros. 

Una voz en canción.

Encuentro de dibujos sobre nubes, remontando vientos

para soplar y que se lleven la mierda,

la que veo desde lo alto y ya no me toca,

allí,

donde se huracanan las miradas que no ven nada,

profanando los suspiros de flores, antes de que sean

y las sorprenda el rocío. Las rescato.

Ellas, las flores se cubrieron,

quedando como grandes lupas las gotas de rocío,

con las que poder adivinar destinos.

Los últimos suspiros de la noche

humedecen a propósito zapatos, atrevidos

subiendo por la botamanga

la humedad recogida en una caminata sin rumbo.

Volver a perder en ese temblor. ¡Y tantos! 

Sacudidores de la tierra.

Me quedo viendo una película vieja, muy vieja.

Me meto.

Manos que buscan tal vez

el camino de regreso,

acariciando las aldabas de puertas sin timbres,

sin quien las abra. 

"Rosaura a las 10". 

Allí, polvo sobre muebles batido por uno de los personajes.

Llega ella espabilando, rompiendo el sueño del tímido.

Como si mirara un fantasma.

Se define el arrobamiento en el desenlace 

y el silencio patético

de párpados sin llanto, 

apenas una bisagra para inventar un ensueño.

Otro personaje. Es otra ella que sigue. 

Desdobla un repasador que no seca nada.  

Escurre apenas el sudor de platos anónimos de alimento indefinido,

una pensión y esa familia tan mentida, de Rosaura-a-las-diez,

hace lo imposible por conservar las ganas 

de encontrar el silencio al fin, fuera del bullicio.

El personaje mira la foto de Rosaura-mentira

y siente que se pierde en ella siendo ella,

en una escenografía que no reclama sujeto, 

solo que sea objeto de la impudicia de la chusma…

Quedo dormido, al fin. 

Sin bajar la persiana. 

Mañana el sol hará lo suyo, eso que siempre supe.

don de regresos

sacar espinas, aristas,
filos de incertidumbre. ser dueño ilusorio del tiempo.

no sucumbir, susurrar.
contemplar latidos de vida en vena.

saber que no se posee
contra toda posible pena, más que suspiro.

vertiente mansa y tranquila, firme partida,
para volver y recuperar el don de regresos.

No.

La melodía juega, desde lejos, con mi necesidad de no postergar
de no dejar de acariciar
aun cuando mi mirada sea lo único que sostiene el gesto. No.

No me voy. Me quedo y me gusta por primera vez
hurgar el consuelo de descubrir que hay alguien más
aguardándome, aun cuando no sea lo único en el mundo,
sentirme elegido. Aún en ese solo instante.

Se hace eterna la gratitud, aun cuando tan solo la gota de agua
se regale al espacio, sin perturbarse por su destino.

Sostengo el tazón de mate cocido, mientras por la ventana
un amanecer surge del dibujo pintado desde tu ternura.
Supiste abatir el no. Me alcanzó y supe abrir ya mi corazón sin temor.

deseo

       deseo
ajustado contexto

       aparece
abatida soledad

        rodea
un imposible por sí solo, sentido
        tributo de existencia

Arco iris.

Ganas de vivir un arco iris.
Ruptura. comienzo, caricias y aventura;
desgranar el maíz de la dicha
amasar el pan cotidiano
alimentar coraje
dejar fluir el brillo interior.
vivir para que lo oscuro y lo repetitivo

                                                                

no me destruya el pecho.
vivir para respirar
reconociendo que soy y puedo.
puedo. soy.
coraje.
comenzar de una buena vez el camino.
mi camino
hastiado
de asustarme de mi mismo.

Fuga de musas,

Se han ido de mi,
        ayer,
        hoy

Mucho pasa bajo el puente:

       Vargas Llosa,
        Japón

Ay! dolor
                       desde hace unos días

Pronto, vuelvan.
                       Manifiesto

Se fue el carnaval y... mi homenaje

...la murga rioplatense. Junté algunos temas y coreografías que quiero compartir con ustedes.

                     ¡¡ Solo pueblo y música. !! ¡¡ La murga argentina y uruguaya !!

          ¡¡  Otra victoria más a la opresión y la represión. !!
    

¡Gracias todos y todas, por la alegría que estamos sabiendo recuperar!

A vos que te están juzgando. Algo decía

Él me decía:

Desgranarme sin desgarro,

Sin acuciarme que me comprendan,

Sorprendiéndome todos en la soberbia

De la intención

Que primero siquiera lo entienda yo.

Mientras, me decían sus gestos:

            Te mutilo y extirpo la indecencia

En lágrimas de espontaneidad condicionada que no me conmueven.

Viento fresco; la discusión

Telaraña de un discurso que suena incomprensible

Viejo conocido en el sótano de lo siniestro
que construyó casas sin ventanas para mirar.

Le decía,

¡Abrí los ojos, no tuyos solamente! ¡Condenate!

Transfigurado y a propósito le surge siempre esa excusa,

A cada paso tus suspiros fingidos,

Son manotazos no de víctima sino de victimario…

Que presume de ahogado,

Y no haces más que ahogarte mordiendo tu propia lengua.

laura, gracias por tu arte

Opresión vs. Educación

(mural realizado en pared de Berisso por una amiga, 

laura escande, con cristian del vitto)

laurita mide la dicha del arte,
es capaz de tomar varios colores, que elije y crea infinitamente
en el primordial canto de libertad;
no hace altares, porque la vida le regala paredes y lienzos
que ella acaricia y en la caricia hace brotar el sentido, la emoción
la palabra, la acción; que rompe cadenas y besa del olvido
rescates de la culpa por haber  nacido en una época
que se miraba de reojo, para esquivar las tumbas de ayer
que se nos aparecen a cada paso reclamando verdad y justicia
gracias por el trigo, la esperanza, el pan sin hastío
gracias por esas manos que saben dar sabiduría
a aquellas que rompen barrotes de ignorancia pretendida por el ofensor
para aprender a vestirnos de humildad y mirada clara.

Su sitio
http://www.facebook.com/album.php?aid=101074&id=1348881407

...de margarita en lo de ana

Lo manso estalla,

desgranando estío.

Besos,  

coagulan nubes

para comer y

no suspirar más.

Allá, alto, alas,

baten parches de victoria.